BZ est né du besoin de mettre en volume ce qui ne rentre plus dans le plat.

La forme toy n’est pas un choix esthétique — c’est le sujet lui-même. Un toy est ce qu’on manipule. Ce n’est pas une sculpture à contempler depuis une distance respectueuse, c’est un objet qu’on tient, qu’on retourne, qu’on pose. BZ devait être ça.

La tête-alvéole ouverte, parce que les idées débordent. Le miel qui coule en filets d’orangé et de jaune, jamais deux fois pareil. La sweat blanche comme ancre humaine — capuche relevée, parce qu’on peut vouloir disparaître en restant là. La posture désinvolte, parce que c’est aussi comme ça qu’on s’en sort.

Autour de lui gravitent les BZzz — ses doubles en miniature, émotions extériorisées, idées qui se détachent et sèment le chaos. BZ n’est ni héros ni mascotte. C’est une antenne émotionnelle — fragile et drôle, grotesque et tendre, qui embrasse ses contradictions comme une force plutôt qu’un défaut.