Paris, les murs trop fins, les voisins trop proches. On entend tout — les baiseurs, les râleurs, ceux qui pleurent à 3h du matin sans raison apparente.

COLOC est une orgie mentale vue de l'intérieur de la tête de BZ — on regarde littéralement derrière ses yeux, deux grands disques clairs et fermés au centre de la ruche, immobiles pendant que tout grouille autour. La ruche devient un immeuble vu en coupe : chaque alvéole est une pièce, chaque pièce une scène miniature — quelqu'un au lit, quelqu'un à son bureau, quelqu'un qui dort seul dans le noir. Tout le monde dans le même espace, personne vraiment ensemble.

Des coulées de flamme orange et jaune traversent la structure en diagonale, comme une chaleur qui circule d'une cellule à l'autre sans jamais s'éteindre — le bourdonnement de la ville qui ne s'arrête jamais vraiment.