Un sein n'est jamais qu'un sein. Maternel, érotique, libre, politique — souvent tout ça en même temps, souvent sans qu'on lui demande. BOOBSTRUCK part de cette ambivalence et la fait tourner sur quatre faces d'une colonne baroque dorée — un autel qui accumule, qui multiplie, qui ne choisit pas.

Le titre joue sur l'awestruck, le starstruck — cette stupéfaction qu'on feint de ne pas avoir. Et le geste n'est pas isolé : Mr Klink détache régulièrement une partie du corps pour en faire un objet à part entière — le cœur dans Cœur Mécanique, la bouche et la main ailleurs dans son travail. Ici, c'est le sein qui devient sujet autonome, multiplié plutôt qu'unique, retiré du corps qui le porterait pour exister pour lui-même.

La colonne est un tableau plié en quatre. En tournant autour, le regard glisse d'une face à l'autre et se confond avec les volumes peints — le spectateur ne se contente pas de regarder la pièce, il entre dans son mouvement. Aucune face n'est la version définitive : il faut faire tout le tour pour la voir entière.

Toutes les formes, toutes les couleurs, aucune hiérarchie. Le mouvement dans la rue, le symbole millénaire, la fascination universelle qui dépasse la sexualité et touche à quelque chose de plus ancien.

La dorure baroque du socle et du chapeau élève ce qu'on regarde habituellement à la sauvette au rang de monument — ce qu'on cache devient ce qu'on érige.