Parigi, i muri troppo sottili, i vicini troppo vicini. Si sente tutto — gli amanti, i borbottoni, quelli che piangono alle 3 di notte senza ragione apparente.

COLOC è un’orgia mentale vista dall’interno della testa di BZ — si guarda letteralmente dietro i suoi occhi, due grandi dischi chiari e chiusi al centro dell’arnia, immobili mentre tutto brulica intorno. L’arnia diventa un palazzo in sezione: ogni cella è una stanza, ogni stanza una scena in miniatura — qualcuno a letto, qualcuno alla scrivania, qualcuno che dorme solo nel buio. Tutti nello stesso spazio, nessuno davvero insieme.

Colate di fiamma arancione e gialla attraversano la struttura in diagonale, come un calore che circola da una cella all’altra senza mai spegnersi — il ronzio della città che non si ferma mai davvero.